Ce n'est pas un lieu qui respire la gaité. Pourtant, les cimetière américain sont pour moi les moins tristes. Au milieu des pelouse se dressent quelque stèle de pierre avec des noms, des dates et parfois une phrase. Je viens régulièrement ici mais chaque année, cette date est particulière. Il y a 3 ans, on m'a pris mon père. En cette fin d'après midi c'est trois en de douleurs qui sonnent. Ma mère vient en général le matin et moi en fin de journée. On s'est arrangées comme ça pour ne pas avoir à se croiser. Il neige un peu mais au lieu de me rendre joyeuse comme d'habitude, les flocons renforcent ma peine. Je dépose une rose blanche contre la pierre et me relève. les mains dans les poches, figées, je murmure tout bas. Je parle comme s'il était là, comme s'il allait me répondre. Une larme coule et je m'empresse de l'essuyer avant de glisser ma main dans ma poche. Je ne sais pas combien de temps je suis restée debout à fixer la pierre.

Je me sens espionnée. A chaque fois que je viens, j'ai l'impression que quelqu'un me regarde mais j'ai beau me retourner dans tout les sens, j'ai l'impression d'être seule au milieu des autres personnes venues se recueillir. Un type disparait soudain derrière le tronc d'un arbre. Je décide d'en avoir le cœur net, je m'approche de l'arbre d'un pas rapide mais ce n'est qu'une silhouette lointaine qui disparait à l'autre bout de l'allée. J'ai comme une impression bizarre, une angoisse qui monte et bientôt des idées louches. Je suis persuadée que mon père a été assassiné, peu importe ce qu'en ont dit les services de polices. J'avais un pressentiment et j'étais sure de moi. Je regardais autour de moi. Abandonnant l'idée de suivre le type, je rebrousse chemin en fixant mes pieds.